Una de las primeras referencias a la gripe de 1918 en medios lucenses data del 24 de mayo de ese mismo año; aunque, en teoría, ya había habido una primera oleada al inicio de la primavera en distintos puntos de la geografía peninsular, incluida Galicia.
La reunión se había prolongado más de lo previsto. Era la última antes de las elecciones y el presidente de la Xunta había estado presente para reforzar su campaña electoral, pero algunos de los representantes del sector primario no eran fáciles de doblegar, sobre todo los que eran agricultores o ganaderos de verdad. Ellos no entendían su proyecto para el rural, menudos necios…
Hace cuatro años que Alberto Núñez Feijoo ganó por mayoría las elecciones al Gobierno autonómico gallego. Pese a que este sería su tercer mandato consecutivo al frente de la Xunta de Galicia, institución que define un ayuntamiento rural como «aquel que no cuenta con ninguna zona densamente poblada a nivel de parroquia, según la clasificación publicada por el Instituto Galego de Estatística» —IGE, 2016—, y que excluye de esta consideración a tan solo 13 de los 313 municipios que componen la comunidad, no fue hasta aquel momento cuando el reelegido presidente anunció a bombo y platillo que el período que ahora termina sería la «legislatura del rural».
Supongamos que cometo un asesinato, con la premeditación y la paciencia requeridas para organizarlo a la perfección y que la policía no me pille con las manos en la masa. Sigamos confabulando e imaginemos que, una vez llevado a cabo, todo ha resultado según lo previsto. Ahora llega el momento más complicado, el que me permitiría salir indemne de un delito de homicidio —más que— voluntario: cómo esconder el cadáver y que nadie lo vea.
Tiempo de preparación: 2 horas
Tiempo de reposo de la leche aromatizada: 1 hora
Dificultad: baja
Fortes son as raíces que nos atan a esta noite, polo menos no rural. Esta noite que se converteu en botellóns de xente apiñada que non pensa nin por un momento a que se debe esa cacharela xusto nese intre. Na aldea todo é moito máis doado e, despois de días de traballo extenuante de colleita e sementeira, de suor e dor nas costas, esta noite xúntanos a todos e a todas arredor dun lume purificador, ante o que somos iguais pero singulares.
El solsticio de verano era el momento más trascendental del calendario para muchas de las culturas antiguas y, sin duda, es la noche más mágica del año para la nuestra. La actual celebración del San Juan no deja de ser un conjunto de leyendas y ritos de nuestros ancestros —en gran parte olvidados—, pero ¿cuáles son sus verdaderas raíces? En este artículo os contamos de dónde proviene este festejo y por qué ha sobrevivido hasta hoy.
Son las 7.00 horas. Suena el despertador y, aunque me siento como si hubiese dormido tan solo un par de horas, lo cierto es que han sido seis las que mi cuerpo ha descansado. Pero no son suficientes en la época del año en la que cosechamos casi todo y sembramos la mitad: la primavera.
Son las nueve de la mañana de un día cualquiera de confinamiento. Sentada en el sofá mientras me tomo un segundo café, miro a la ventana y reflexiono sobre toda esta situación. La enredadera que tengo en la estantería cae desde su maceta hasta el borde del estor, recogido a media altura, doblando la punta del tallo en busca de la luz exterior: «Vaya, tú también quieres salir». Me doy cuenta de que estoy hablando con una planta, algo que mi madre me había recomendado repetidamente, pero que yo jamás había hecho hasta ahora. Quizás la cuarentena me está afectando más de lo que creía, o quizás, simplemente, estoy perfilando una perspectiva más amplia de la vida.
En un momento en el que el mundo parece haber enloquecido con mil y una medidas de actuación —reales y fakes— frente al ya «personaje del año», el coronavirus SARS-CoV-2, y en el que, mientras unos se pasan de frenada en precaución, otros se lo toman a la ligera y le restan demasiada importancia, me gustaría realizar una particular aportación en este tema.
